ARCHIVO - 2006 a 2012

viernes, 25 de mayo de 2012

Revolución

Entre tú y yo
hay un montón de contradicciones
que se juntan
para hacer de mí el sobresaltado
que se humedece la frente
y te edifica.
Fe de erratas

Donde dice un gran barco blanco
debe decir nube
donde dice gris
debe decir un país lejano y olvidado
donde dice aroma
debe decir madre mía querida
donde dice César
debe decir muerto ya reventando
donde dice abril
puede decir árbol o columna o fuego
pero donde dice espalda
donde dice idioma
donde dice extraño amor aquel
debe decir naufragio
en letras grandes.


jueves, 24 de mayo de 2012


 

LAURA DESDE LUEGO


Laura Gómez quema cajas de cartón, billetes falsos y papel moneda
frente al edificio de la Bolsa en Barcelona.

Los Mossos d'Esquadra la detienen
en el curso de una jornada de lucha y huelga general.

Delito de coacciones desorden público
incendio subsidiario con daños relativo
siempre contra los derechos fundamentales,

aquellos que han olvidado decir
que en el parque de las Bolsas
también los hombres se vuelven hogueras.

Alteración, en fin, de la normalidad de la vida
tal como la designa el Diseño Financiero.

Laura desde luego
ingresa en prisión sin fianza:
hay un riesgo, infinitesimal, de que se dé a la fuga.

Laura es secretaria de organización en mi sindicato,
ese que dice que “si nos tocan a uno, nos tocan a todos”.

Desde el otro lado,
el Ministerio del Interior confirma a media tarde
que la jornada se ha desarrollado con pocos incidentes
y que solo han sido detenidos
58 ciudadanos en todo el país.

Malos tiempos para las cajas de cartón,
para los billetes falsos y el papel moneda.

Para Laura desde luego,

y quizá para todos nosotros.

domingo, 20 de mayo de 2012


El inmaduro

Me pasa siempre, y duele, y confunde. Debe ser algo relacionado con la desesperación de vivir. Si estoy en Barcelona, me gustaría estar en Madrid. Si estoy en Zaragoza, me gustaría estar en La Coruña. Si estoy en La Coruña, me gustaría estar en la cima del Aneto, comiendo setas venenosas bajo el cielo helado. Si voy al cine, en mitad de la película me entran unas ganas revolucionarias de estar en mi casa viendo la televisión. Si estoy sentado en el sofá viendo la televisión, me gustaría estar muerto y enterrado en el cementerio, contando los días que faltasen para la resurrección de la carne. Todo me persigue, ciudades, cines, casas, cementerios. Si estoy con amigos, preferiría estar con amigas. Si estoy con amigas, me gustaría estar con enemigas. Si estoy con enemigas, me gustaría estar en casa durmiendo la siesta. Si me compro unos zapatos con cordones, en que salgo de la tienda y ando por la calle empiezo a envidiar a todos aquellos que llevan zapatos sin cordones. Y también me pasa con las camisas, las cazadoras, los pijamas, y las sandalias en el verano. Y también con las vidas: Si me pienso abogado, preferiría ser médico. Si médico, sacerdote. Si sacerdote, hombre casado y con siete hijos. Si casado, soltero. Si soltero, viudo muy apenado. Si viudo, monje. Si monje, matador de toros. Estés donde estés, no has acertado por completo. Siempre hay algo más barato y mejor por ahí. Siempre hay vistas desconocidas en el acantilado de la vida. Me está matando esto de vivir una sola vida. La gran muerte de vivir en una sola forma.

 El inmaduro. Resurrección (2.005)

sábado, 12 de mayo de 2012

LOS SERES INTOCABLES

.........................Para Miguel Morata, librero de la Primado,
.........................pulmón de resistencias en la ciudad de Valencia.



Jorge Semprún leía a Paul Valèry en el campo de concentración de
Buchenwald

.........(y era en las letrinas
.........donde él y sus compañeros recitaban
.........también a Heine, juntos a coro,
.........cuando en los domingos santos de las letrinas
.........los hombres eran siempre menos vigilados)


En el mayor campo de concentración para mujeres en territorio
alemán, Vlasta Kladivova recopilaba poemas y poemas

.........(que su amiga Vera ilustraba,
.........antes de guardarlos bajo su litera,
.........con tinta de colores sustraída
.........de los barracones de los oficiales)


En el campo Uno de Gusen, entre descanso y descanso, el poeta
Jean Cayrol escribía su Canto a la esperanza sobre una tabla de
madera a modo de mesa

.........(lázaro
.........recuperado a la vida
.........por la acción de Johann Gruber, aquel sacerdote
.........con identificación 43.050
.........que sería después torturado,
.........durante tres días seguidos,
.........antes de morir en manos de las SS)


Primo Levi recitaba el Canto de Ulises según Dante, acompañando
a su amigo en la fila de sopa

.........(y Jean Samuel
.........se preguntaba por qué en el Lager de Auschwitz
.........había irrumpido
..................–precisamente–
.........aquel pasaje del Inferno)


Jozef Czapski impartía conferencias sobre Proust en los refectorios
del campo de prisioneros de Griazowietz

.........(esas horas felices
.........que, según él,
.........aliviaban la herida colectiva
.........tras la matanza en el bosque de Katyn)


En los diversos kommandos asociados al campo de Mauthausen, el
catalán Joaquim Amat escribía sus poemas en papel de sacos
de cemento

.........(él los escondía,
.........durante largas temporadas,
.........en los almacenes
.........y también bajo sus ropas)


Tatiana Gnedich repasaba de cabeza, en la oscuridad del presidio,
aquellos miles de versos de Byron, que ella se sabía de memoria

.........(su carcelero quedó conmovido
.........tras escucharla recitar esos poemas vertidos al ruso,
.........y retrasó en dos años su traslado
.........a un gulag de Siberia,
.........donde habría de pasar 124 meses
.........perfeccionando aún más,
.........y siempre de cabeza,
.........su traducción del Don Juan,
.........texto que dictaría –una vez libre–
.........después de haberse quedado
.........literalmente ciega).



Tengámoslo presente (nosotros,
que aún no escribimos en un campo de concentración):

En las letrinas
En las literas
En las mesas de tabla
En las paradas de sopa
En los comedores
En los sacos sustraídos de los almacenes
En la garita desde donde te aguarda
...............la impaciencia de los vigilantes:

seres intocables, palabras y versos.

miércoles, 9 de mayo de 2012

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.


domingo, 22 de abril de 2012

UN ECONOMISTA


Un economista no sabe qué hacer con un arco iris.
No entiende el aleteo de una abeja,
por qué trinan escandalosamente las gaviotas,
qué guarda una camada en su madriguera.
Se inquieta ante un caracol que,
sobre una brizna empapada de rocío,
indiferente se despereza.
Ante el murmullo chispeante de un río,
ante un eclipse inundado de estrellas,
ante tu sonrisa o una mano abierta,
agita desconcertado su cabeza.
Un economista no escucha la memoria
ni atiende al compás de los latidos.
No sabe buscar tanteando en silencio la belleza
en toda palpitación dichosamente tendida
a la luz, al viento, a la alegría.

Un economista aún busca con vehemencia
con qué moneda comprar la vida.

viernes, 20 de abril de 2012


Oda a unas palomas
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008Nicanor Parra


Qué divertidas son
Estas palomas que se burlan de todo
Con sus pequeñas plumas de colores
Y sus enormes vientres redondos.
Pasan del comedor a la cocina
Como hojas que dispersa el otoño
Y en el jardín se instalan a comer
Moscas, de todo un poco,
Picotean las piedras amarillas
O se paran en el lomo del toro:
Más ridículas son que una escopeta
O que una rosa llena de piojos.
Sus estudiados vuelos, sin embargo,
Hipnotizan a mancos y cojos
Que creen ver en ellas
La explicación de este mundo y el otro.
Aunque no hay que confiarse porque tienen
El olfato del zorro,
La inteligencia fría del reptil
Y la experiencia larga del loro.
Más hipnóticas son que el profesor
Y que el abad que se cae de gordo.
Pero al menor descuido se abalanzan
Como bomberos locos,             
Entran por la ventana al edificio
Y se apoderan de la caja de fondos.
            
A ver si alguna vez
Nos agrupamos realmente todos
Y nos ponemos firmes
Como gallinas que defienden sus pollos.

martes, 17 de abril de 2012

cazador y melòmana opereta


y ella aplaude desde la distancia en su palco real y
es de noche en el matadero y la duda domina todo y
una orquesta de francotiradores abre sus partituras
interpretan composiciones escritas para caza mayor
y de momento no tiene sentido pero cuando suenan
los primeros acordes hacen caer un centauro en celo
caè y su sangre es un nectar al que acuden mariposas
y sin experiencia para no confundir arma y violin son
tambien acribilladas y rotas sus alas como vidrio fino y
amanece ya fueron abatidas dos tortugas adolescentes
y tres bùfalos un hada desconsolada y un oso borracho
y por fin al filo del atardecer actua un solista coronado
tropieza el pianista eclèptico se desploma con su piano
y se rompe la cadera contra el ùltimo elefante africano

sábado, 14 de abril de 2012

Vida




Las olas
le hablan a la arena como a la luz
pero la arena
olvido su lengua hace mucho,
antes de ser piedra.

A la piedra le dá igual ser piedra.

Tantos millones de años de selección
para terminar en realidad
estando donde casi siempre
siendo lo que casi siempre fuimos:
lìquido y lenguaje.

Sales disueltas en aguas
como letras en palabras.

Mareas constantes
permanentes genes de latin.


El pasado termina nunca de pasar
de pasar de pasar de pasar de pasar...
por eso tenemos los lunes ese miedo reptil
y en algunas miradas, aùn
el triste brillo de las amebas.

Pero no ganara la nada.

Como buen jardinero
sé que ha de entrarse

a la semilla desde el negro barro
y al fruto, desde la alegre puerta de la flor.


jueves, 5 de abril de 2012

aquì no se rinde nadie


nos golpean a diario

palos

palos
de palabra

de palabra
y de sangre

en las costillas
de las ideas comunistas

como una sorda
pero descarada guerra
sin declarar

batallas simples
hacen triples puentes
entre lo que fuimos

lo que somos

y entre lo que nos quiere degradar
un animal loco y poderoso

su capital les preocupa
mientras nos ocupa
lo inocupable a nosotros

somos los màs
los donnadaniparaquè

somos los de siempre contra la telaraña

nos rendimos cada mañana
al entrar
en la negra profundida
de los calcetines limpios

para que limpiamente
nos encaminen
a lo de todos los dìas

y tambien nos rendimos
cuando por no pelearnos
con las manos desnudas

les hacemos creer
que nos ponemos
guantes de boxeo

para no romper el papel
al pasar la pàgina la de historia

sábado, 31 de marzo de 2012

reclamo


reclamo

nuestro

derecho

a

estar

alegres


a

ser


cada

cual


con

sus

cosas

y

mùsculos

razonablemente

feliz


apenas

un

poco

màs

de

lo

suficiente

para

no

insultar

sin

quererlo


a

la

raiz

de

los

dolores

ajenos

lunes, 26 de marzo de 2012

te gusta



el recuerdo de una muñeca rosa con un reloj de pared detenido en las tres y diez
parado por el golpe repentino contra el tiempo alegre de sus juegos infantiles
y màs tarde abrebando charcas de aguas limpias sobornadas por cerveza
y domando caballos blancos de crines largas que pudieses montar
y magnos submarinos resueltos de ensaladilla sin cebolla
y unos labios rojos que sin tocar pudieras besar

domingo, 25 de marzo de 2012

Al contrario

solos
somos su propiedad sin remedio
los cambios de hora entran en la vida laboral a empujones
solos
solo estamos a la vera del lado real
sin embargo sabemos bien que los espejos de paja gritan
simpre con la misma garganta que obedece a los tonos ocres
como sucesos de la tarde casi noche o de la noche casi luz

miércoles, 21 de marzo de 2012

SINCERAMENTE FALSO




Está siendo este también
otro milenio de mentiras,
y mentira sobre mentira
miente el Santo Pontífice
lo delata su humildad dorada.
Miente el rey en cada moneda,
mienten con embuste infantil los alcaldes,
los gerentes, los ministros.
Los nietos aprenden las antiguas mentiras
de sus abuelos libres engañantes,
las mentiras automáticas de sus padres,
las mentiras oficiales de libro.
Mentiras de bar.
Mentiras de sofá.
Mentiras atómicas.
Mentiras de uranio empobrecido.
Mentiras de pastel.
Mentiras ridículas.
Altas mentiras.
Mentiras de barrio.
Mentiras polifónicas.
Mentiras escondidas debajo de la cama.
Sopa de mentiras.
Mentiras que viven en el anonimato.
Paz de mentira.
Mentiras en pantalla plana.
Mentira a secas.
Mentira de lluvia que fingen las nubes.

lunes, 19 de marzo de 2012

Contra la noche sin cuerpo



Contra la noche sin cuerpo
se desgarra y se abraza
la pena sola.

Negro pensar y encendida semilla
pena de fuego amargo y agua dulce
la pena en guerra.

Claridad de latidos secretos
planta de talle transparente
vela la pena.

Calla en el día canta en la noche
habla conmigo y habla sola
alegre pena.

Ojos de sed pechos de sal
entra en mi cama y entra en mi sueño
amarga pena.

Bebe mi sangre la pena pájaro
puebla la espera mata la noche
la pena viva.

Sortija de la ausencia
girasol de la espera y amor en vela
torre de pena.

Contra la noche la sed y la ausencia
gran puñado de vida
fuente de pena.

domingo, 18 de marzo de 2012

Los justos

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.



miércoles, 14 de marzo de 2012

NO CONSIENTAS

No consientas que arranquen una tabla de tu choza,
De consentirlo hoy, mañana volverán,
cuando arrecie el frío o el tedio los carcoma,
hasta que tu casa no sea más que un solar inhóspito,
o quede lejos, o ni exista acaso.
Sea tu casa todo
y en ella duermas hasta que rompa el alba
y entres en ella como quien entra en un río.
Mas cuando de ella te alejes, lleva en ti cada una de sus tablas,
sus muros, su techumbre, los besos que te esperan,
y así, del tifón defiéndela,
de la miseria y la justicia de los hombres,
defiéndela de Dios y de la noche,
del gobernador, de sus esbirros
y si cae o la derriban, álzala, como la niebla se alza en el otoño
cuando el sol aún no ha cuajado en el cielo.
No consientas que arranquen ni una sola tabla de tu choza.

viernes, 9 de marzo de 2012

Llueve, llueve sobre las cúpulas bruñidas por el beneficio,
sobre los estandartes empapados por la usura del comercio llueve,
llueve sobre los muros del Pontificado y los altares de lo Absoluto,
todo el día llueve bronce sobre las campanas, sangre sobre las espuelas,
llueven monedas de oro sobre el árbol de los abstinentes,
llueve saliva de óxido sobre la teogonía de los metales,
sobre las estatuas fundidas con la brevedad de los hombres,
llueve sobre las llagas barrocas de la fe y sobre la corona de espinas,
sobre San Sebastián según un modelo de Bernini atravesado por el acero,
llueve la polilla del psicoanálisis sobre las negras sotanas,
llueve en las afueras del hombre y en las cercanías del otro hombre que va en él,
llueve sobre una mujer, la lluvia deja de ser lluvia, la mujer deja de ser mujer,
llueve sobre lugares húmedos y el agua de los estanques favorable a la peste,
llueve sobre los puentes y sobre el jardín en la casa de las prostitutas,
llueve sobre los muchachos amenazados por el resplandor de la velocidad
y el reclinatorio de los que van a morir a la edad de los príncipes.
Aquí hay otra escritura, aquí amor y pájaros góticos contra la solemnidad del eco,
aquí las viejas semillas, la madera de cruz plantada por la mano del romano,
el burgo erigido hace ahora dos mil bajo las estrellas que inventó Copérnico,
el mausoleo en cuya avaricia vive predestinada Roma, desvalida y esclava,
el déspota que huye hacia otra ciudad que no existe en un caballo de hierro.
Este es el lugar donde el escéptico le da la mano al inmoral
y llamo inmoral a aquél que carece de la virtud de reconocerse en el otro,
el insumergible en su mina de talco, el que ejerce la jerarquía como innato derecho
y construye su tormento sobre la escoria de otros,
el obsesivo en la negación de los actos ajenos,
el impostor que muta, el himno con el que se alaba lo que se desprecia,
la cautela ante el gozo.
Hablad voces de la decrepitud, hablad bajo los párrafos inciertos
del que padece memoria,
lo que bajo las costillas del puente dedicado a la memoria de Umberto Primero
es escritura de la gran cloaca romana,
allí donde la deformación de la belleza conduce el pensamiento
del hombre a la embriaguez,
donde la persistencia de la hermosura abre su ojo de cíclope y extravía a los
adúlteros por un paisaje con niebla...

domingo, 4 de marzo de 2012

LABOR

Yo traje a este sitio mi cuerpo
y aquí lo desgasto en jornadas,
aquí me esfuerzo de luna a luna
hasta que la palabra descanso
florece hermosísima en la boca.
El techo bajo el que nos guarecemos
es provisional e inestable; en ocasiones
confundimos todo esto con un hogar.
Conformamos una familia extraña:
hermanos bajo las luces permanentemente encendidas
de la videovigilancia, sacándole punta al tiempo
en una labor enhebrada por obediencias
y desobediencias, sutiles percepciones,
soledades y compañías, diálogos callados.
Vistos desde lejos parecemos granos de arena
arrastrados por un viento inútil. “¿Y qué importa?”,
nos decimos los unos a los otros.
Pero en los sueños murmuran sombras
que nos interrogan y nos turban, que musitan:
“¿Cómo se puede ser arena
sin ser desierto, sin sufrir la sed?”

El jornal no paga la sangre de mis horas, su alto sacrificio.

En el trabajo está prohibido hablar.
Pero yo hablo. Todos hablan.

sábado, 3 de marzo de 2012

CREACIÒN


Estoy vivo
y he sorprendido a las estrellas en el alba.
Mi compañera continúa durmiendo
y lo ignora.

Mis amigas duermen todas.
La clara jornada
se me revela
más limpia que los rostros aletargados.

A distancia,
pasa un viejo,
camino del trabajo
o a gozar la mañana.
No somos distintos,
idéntica claridad
respiramos los dos
y fumamos tranquilos
para engañar hambres.

También el cuerpo del viejo
ha de ser sano y vibrante
ante la mañana, debería estar desnudo.

Esta mañana
la vida
se desliza por la piel y el sol:
alrededor está el fulgor del agua
siempre joven;
los cuerpos de todos quedaremos
al descubierto.

Estarán el sol radiante
y la rudeza del mar abierto
y la tosca fatiga
que debilita bajo el sol,
y la inmovilidad.
Estará la compañera
secreto de cuerpos. Cada cual
hará sentir su voz.
No hay voz
que quiebre el silencio del agua
bajo el alba. Y ni siquiera
nada que se estremezca
bajo el cielo. Sólo una tibieza
que diluye las estrellas.
Estremece sentir la mañana
que vibre virgen, como si nadie
estuviese despierto.

Versión de Carles José i Solsora y JuanL

domingo, 26 de febrero de 2012

NACIMIENTO

Resulta que la tarde transcurrió entre risas,
unas risas fecundas y cercanas
como las ganas que teníamos todos
de hacernos mariposa, pájaro, ternura.
Resulta que una hora multiplicó los panes,
es decir, las promesas del pan,
la suma de actitudes, los salmos respetuosos,
los derechos a darnos cada vez más vida.
Resulta que cada minuto puso a la tierra nueva,
apta para que cada uno la amara como un cántaro,
para que cada uno se sintiera adherido,
abrazado por su cordón umbilical indestructible,
profundamente sol,
profundamente hombre.
Ésa fue la razón: sentirse hombre,
dueño de cada minuto, cada hora y cada tarde
de milagro, de ganas de cantar,
de andar sembrando la vida que nos queda
y, simplemente, decir por todo el mundo
que ha nacido, por fin, una esperanza.

Recuerdo que una voz nos repetía: -¡Qué dolor
sentirá la gente en este parto!-.
Pero en verdad, la gente sólo multiplicaba
esa alegría nueva, sólida, tangible,
una rotunda forma de lastimar a muerte
a la antigua soledad;
una manera de descubrir al prójimo
y darle a la esperanza
los hermosos pañales de la sangre.

Recuerdo también que alguien decía:
-¡No estamos preparados para este nacimiento!-
Entonces se alzó toda la gente necesaria,
las villas, los pueblos, las ciudades,
nos alzamos siguiendo el camino de los árboles
creciendo en sueños desde las raíces,
algunos superaron los tejados,
nadie se puso de rodillas
y gritamos:
-¡Desde hace siglos tenemos estas rosas
en la sangre! ¡Hasta ese cielo azul nos pertenece!
Y en mitad de la recién nacida,
en el centro feroz de la esperanza,
comenzamos a hacernos mariposa, pájaro, ternura.



viernes, 24 de febrero de 2012

Oda a la pobreza

Cuando nací,
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los agujeros.
Las goteras,
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.

Cuando alquilé una pieza
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Pobreza,
me seguiste
por los cuarteles y los hospitales,
por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres
los dejaban caer como pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono
en medio de la calle y de la lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo diadema.
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aislo,
te cerceno las uñas,
te rompo
los dientes que te quedan.
Estoy
en todas partes:
en el océano con los pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas
en donde se levanten.
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,
con duros versos te golpeo el rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.
El derecho al delirio

lunes, 20 de febrero de 2012

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

viernes, 3 de febrero de 2012

15 MINIMÀS


MINIMÁS *

* En palabras de su autora, “las minimás son aforismos poéticos que no tienen cuerpo de máximas, pero tampoco son mínimas, así que son, eso, minimás: nanopoemas, verso solo, afanes míos de jíbara literaria, poesía en píldoras”.



Todo Sistema aprieta. Decide cómo usar tu destornillador.

****

Viajar en el AVE: el estrés del paisaje.

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A penurias de prisa, alegría lenta.

****

¿En qué inviertes tus latidos?

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Una es multitud.

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No se puede expresar mejor: nichos de mercado.

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Se venden
bálsamos de miedo contra el miedo.

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Sin regateos
El problema no sólo está en que te vendas. Lo peor comienza el día en que eres tú el que intenta comprarnos.

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Publicistas: mercenarios de la palabra.

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ARENGA AL SAHARAUI
(fragmento)

¡Ciudadanos extrañoles!

****

Se le olvidó la realidad de tanto ver telediarios.

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Escucho un ruido de monedas cada vez que agitas la cabeza.

****

Desconfío de la puerta a la que le brillan los candados.

****

Arandelas, arras, aranceles.

****

Arcos del triunfo, muros de la vergüenza.

jueves, 2 de febrero de 2012

Otro

Es este tiempo mío y nuestro

El que cuando se va a esperar como cada madrugada luz

Para tapar huecos inútiles del sueño los ojos o bocas muertas e insepultas

Carga sobre la pobre espalda diaria todo el peso de la historia

Y así salimos a la calle a buscar no sè cuantas

Huidas particulares

lunes, 30 de enero de 2012

El día en que nos descubrieron «buenas noches»
recibimos un golpe en la mandíbula:
nos hartaron de prisiones con llave.

El día en que nos descubrieron «buenos días»
recibimos un golpe en la nariz:
se acabaron las bendiciones para nosotros.

El día en que nos descubrieron «gracias»
recibimos un golpe en la garganta:
una oveja da más miedo que nosotros.

El día en que nos descubrieron «cerdo»
tuvo un perro más honor que nosotros,
el jornalero ha comprado una mula.

El día en que nos descubrieron «el hermano»
recibimos un golpe en la rodilla:
caminamos con la vergüenza hasta el pecho.

El día en que nos descubrieron «el diablo»
recibimos un golpe que nos volvió locos,
ahora transportamos estiércol.

sábado, 28 de enero de 2012

34




este amor está pasando
es decir que sucede pero también
que se borra comiéndose su tiempo
lo digo casi feliz pero con suspicacia
sé que en las palabras se esconde la tendencia
de hacer a las cosas ser definitivas un fulgor
medicinal por conservarse
una pestilencia a formol a etrescientosnosecuantos
y el amor en conserva es una lata
es mejor abrirlo a la intemperie que suceda
como quiera suceder que duela o vuele o se consuma
que viva su tiempo sin pedir ser nombrado tampoco defendido
menos aún refrigerado asistido protegido analizado
su poder es no poder
ser mirado a distancia el amor y los paisajes
no resisten la sintaxis ni la fotografía

martes, 24 de enero de 2012


///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////TEMER PERDER TODO ELLO//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////O TEMER A PERDERLO TODO//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// O A PERDERLA TODA ///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////SUPERADO EL MIEDO A PERDERSE/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////O A SER PERDEDOR TOTAL/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////YA NO HAY NADA QUE PERDER///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////NI QUE TEMER////////////////////////////////////////////////////////////

domingo, 22 de enero de 2012

OBITUARIO CON HURRAS



Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de dia
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan

vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ládron
el cochino
se acabó para siempre
hurra

que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra
todo
todo lo purifica

cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices

hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas

se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponermos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera

vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda


Mario Benedetti (dedicado a Ronald Reagan, ahora también a Manuel Fraga)

A la memoria de los asesinados en Vitoria y Montejurra, de Ruano, Delgado y Granados, de Grimau y Puig Antich.
A todas las vítimas del franquismo

miércoles, 18 de enero de 2012

DE LA CIUDAD

A mi padre, a los que permanecen.
A Sol, a los que están conmigo.



1.
Amanece.
Se abre el poema.
Las aves abren las alas.
Las aves abren el pico.
Cantan los gallos.
Se abren las flores.
Se abren los ojos.
Los oidos se abren.
La ciudad despierta.
La ciudad se levanta.
Se abren llaves.
El agua corre.
Se abren navajas tijeras.
Corren pestillos cortinas.
Se abren puertas cartas.
Se abren diarios.
La herida se abre.

Sobre las aguas se levanta niebla.
Elevados edificios se levantan.
Las grúas levantan cosas de peso.
El cabrestante levanta el ancla.

Corren automóviles por las calles.
Los autobuses abarrotados corren.
Los autobuses se detienen.
Abren las tiendas de abarrotes.
Abren los grandes almacenes.
Corren los trenes.
Corre la pluma.
Corre rápida la escritura.

Los bancos abren sus cajas de caudales.
Los clientes sacan depositan dinero.
El cieno forma depósitos.
El cieno se deposita en aguas estancadas.

Varios puentes cruzan el río.
Los trenes cruzan el puente.
El tren corre por los rieles.
El puente es de hierro.
Corre el tiempo.
Corre el viento.
Traquetean los trenes.

De las chimeneas sale humo.
Corren las aguas del río.
Corre agua sucia por las cloacas.
Las cloacas desembocan en el río.
Las gallinas cloquean.
Cloc cloc hacen las gallinas.
De la cloaca sale un huevo.

El río es hondo.
El río es ancho.
Los ríos tienen afluentes.
Los afluentes tienen cascadas.
Los afluentes desembocan en el río.
Las avenidas son anchas.
La calle desemboca en la avenida.
El río desemboca en el mar.
El mar es amplio.

viernes, 13 de enero de 2012

Paseo rutinario

Hoy
en el barrio tampoco hay contrastes, todo se iguala
por abajo.
Todo va quedando
aplanado, y la mirada
de las personas sentadas en el suelo
no se muestra, no se ve, solo
levemente asoma un reflejo opaco
en la palma mendicante de la mano sola y fria
que tienen por ojo los paupèrrimos.

miércoles, 11 de enero de 2012

Encargo


Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,

id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.
Id como una ola gigante de agua fría,
llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,
hablad contra las ataduras,
id a la burguesa que se está muriendo de tèdio,
id a las mujeres de los barrios residenciales,
id a las repugnantemente casadas,
id a aquellas cuyo fracaso está oculto,
id a las emparejadas sin fortuna,
id a la esposa comprada,
id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,
id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad los sutiles cordones,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,
id con palabras sinceras.
Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,
oponeos a todas las formas de opresión.
Id a quienes la mediana edad ha engordado,
a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia…
¡Oh, qué asqueroso resulta
ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con retoños
y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,
id contra este cautiverio vegetal de la sangre.
Id contra todas las clases de manos muertas.

martes, 10 de enero de 2012

Venablos

  1. Tienen, nuestros gobernantes basura, gobiernos de ascos donde crecer y escombreras humanas que alimentar- millones de €uros que corromper y kilometros de espaldas donde cargar.

lunes, 2 de enero de 2012

Estaciones muertas


En toda vía habría de haber, para dar sentido

Razón y dirección, un tren. El raíl cadáver

Cuando se abandona y queda inútil su paralelismidad

Clavado en la tierra como un Cristo rectilíneo,

Es imposible de exponer a la vista

Sin provocar una tristeza ilimitada

Sepultadlo, soterradlo para darle vida

Aunque fuere como transporte de lombrices paradas,

O de esas raíces obreras sin espacio fértil,

Las que tienen el tiempo justo de soñar

Lo imprescindible para no llegar tarde

A la cita diaria con la sinrazón de su vida.

Cada año me alegro de pasar este túnel

El túnel de las Vanidades. En la entrada estaba Papá Cruel

A la salida nos esperaran los Reyes Vacuos.

miércoles, 28 de diciembre de 2011

EL DOLOR es personal, no debe
nada a nadie, no debe
ser contagiado.
Las cosas como están:
la pobreza aumenta su caudal
de río en sombras, de Leteo, de
dejarlo todo: Una resta aún mayor
cayó sobre la pobreza (la poesía
está con los restados), la riqueza
aumenta su caudal de río en sombras
(la poesía aquí es una excepción)
desbordándose sobre la pobreza, un vacío
de lluvia. No es nada personal, pero, vacío,
el dolor aumenta de capital en capital, vuela de una
a otra golondrina. Podemos verlo
levantando la cabeza. Si lo delatas,
si delatas al dolor puede que la realidad,
doblando el habla, perdone tu palabra.


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miércoles, 14 de diciembre de 2011

PRESUNCIÓN DE INOCENCIA

Hay quienes en todo sombra tragan,
siembran espinas en sus propias flores,
se adueñan de su miedo y lo forjan usura.
Hay quienes viven en el yermo hechizo
de los sueños que dicen francos
y se despiertan agavillando nervios
–su sombra, su vida, su bilis, sus brazos–
al engranaje que fabrica muertos.
Hay quienes creen que la aventura es vértigo
y duermen serenos en amnióticos zulos.
Hay quienes sin más se rinden,
se entregan todavía sin espanto
y ceden sin culpa, sin queja,
en la presunta inocencia,
en la servidumbre tranquila.
Hay quienes viven bien en el cadalso
sin notarse la soga en torno al cuello.

domingo, 4 de diciembre de 2011

HAY UN DÍA FELIZ

A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera,
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!; nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mi singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
Y cuando estuve frente a la arboleda
Que alimenta el oído del viajero
Con su inefable música secreta
Recordé el mar y enumeré las hojas
En homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
Como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena!

lunes, 28 de noviembre de 2011

BENEFACCIÓN

Piedad para los equivocados, para
los que apuraron el paso y los torpes
de lentitud. Para los que hablaron bajo tortura
o presión de cualquier tipo, para los que supieron
callar a tiempo o no pudieron mover
un dedo; perdón por los desaires con que me trata
la suerte; por titubeos y blabuceos. Perdón
por el campo que crece en estos espacios de la época
trabajosa, soberbia. Perdón
por dejarse acunar entre huesos
y tierras, sabihondos y suicidas, ardores
y ocasos, imaginaciones perdidas y penumbras.

domingo, 27 de noviembre de 2011

POR SOLEDADES

Un hombre es perseguido, una
familia entera, una organización, un pueblo. La
responsable de esta situación no es la codicia; sino un
comerciante con sus precios, con la imposición
de las reglas del juego. Los empresarios, la policía '
con la imposición de las reglas del juego. Por eso
ese hombre, ese pueblo, esa familia, esa organización, se
siente perseguida. Es más, comienzan
a perseguirse entre ellos, a delatarse
a difamarse. Y juntos a su vez se lanzan a perseguir
quimeras, a olvidarse de las legítimas,
de las costosas pero realizables aspiraciones;
marginan la penosa esperanza. Entonces
toda la familia, todo el pueblo, entra
en el nivel más alto de la persecución: la paranoia, esa
refinada búsqueda de los perseguidos históricos y culturales. Y ésta
es la triste historia de los pueblos
derrotados, de las familias envilecidas,
de las organizaciones inútiles, de los hombres solitarios:
la llama que se consume sin el viento, los aires
que soplan sin amor, los amores que se marchitan
sobre la memoria del amor o sus fatuas presunciones.

martes, 22 de noviembre de 2011

POEMA A LA CLASE MEDIA

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se dá cuenta
(medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

domingo, 20 de noviembre de 2011

¡Qué pena!

¿Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas
y siempre se repitieran
los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos rebaños, las mismas recuas!

¡Qué pena si esta vida nuestra tuviera
-esta vida nuestra-
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos, los mismos poetas!

¿Qué pena,
que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

viernes, 11 de noviembre de 2011

AÑOS TRIUNFALES

Media España ocupaba España entera
con la vulgaridad, con el desprecio
total de que es capaz, frente al vencido,
un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.
Como una casa sucia, donde la gente es vieja,
la ciudad parecía más oscura
y los Metros olían a miseria.

Con la luz de atardecer, sobresaltada y triste,
se salía a las calles de un invierno
poblado de infelices gabardinas
a la deriva bajo el viento.

Y pasaban figuras mal vestidas
de mujeres, cruzando como sombras,
solitarias mujeres adiestradas
-viudas, hijas o esposas-

en los modos peores de ganar la vida
y suplir a sus hombres. Por la noche,
las más hermosas sonreían
a los más insolentes de los vencedores.

lunes, 31 de octubre de 2011

NOCTURNO


Por un pueblo conduzco de noche, las casas surgen
Al resplandor de la luz –están despiertos, desean beber.
Casas, galpones, letreros, vehículos abandonados –es ahora
que se visten de vida. La gente duerme:

Algunos duermen en paz, otros con rostros tensos
Como si estuviesen estrenando para la eternidad
No osan soltarse completos a pesar que su sueños son pesados.
Descansan como barreras caídas cuando cruza el misterio.

Afuera del pueblo el camino se alarga entre los árboles del bosque
Y los árboles los árboles en silencio entre ellos
Tienen el color teatral que tiene el brillo del fuego
¡Qué claras son sus hojas! Me persiguen hasta la casa.

Me acuesto a dormir, veo imágenes desconocidas
Y signos suben solos detrás de las pupilas
En la oscuridad de la muralla. En la rendija entre en vela y el sueño
una gran carta intenta colarse en vano.

jueves, 27 de octubre de 2011

EL ULISES


Mi infancia se encorva a mi lado. Demasiado lejana como para que yo la toque una vez o levemente. La mía es lejana y la suya secreta como nuestros ojos. Los secretos, silenciosos, se sientan pétreos en los oscuros palacios de nuestros dos corazones: secretos cansados de su tiranía: tiranos deseosos de ser destronados.
“Ulises”, James Joyce


Y tú, que bebiste del cieno como un perro sediento
y fuiste equilibrista del aire entre las balas,
que caminaste bordeando el fuego para acabar quemándote los ojos
y forjaste el abandono de la noche en la tiránica desposesión del mundo.
Sí, el perseguidor que se persigue solo y no se encuentra nunca,
el que habla del mar porque la tierra cuenta verdades a los árboles
y ellos saben crecer bajo los pasos para arañar el alma
o aquél gris carpintero del insomnio
que amaba las termitas creyendo en la madera.

No vengas en la piel del mendigo a reclamar el pan de los que pierden,
tú no naciste al rezo que se esconde bajo la lengua seca de los años,
ni sabes en qué idioma se afilan las mentiras
para clavarse al miedo y suceder,
y suceder sin más en las ventanas como un brote de muérdago,
besado hasta el cansancio en corrillos de viejas.
Ya se deslizó Penélope por la parte más blanda de mis piernas
mientras Ulises mira el contorno de Ítaca en el mapa difuso de su ombligo.

Qué tristeza de aquellos que nunca entenderán el norte de la brújula,
qué tristes hijos sordos irán por sus herencias
cuando acabe la noche
y ya no queden débiles que les yergan estatuas,
no,
para la nada, sólo la nada es suficiente.

Dime, dímelo tú
que llevas en los ojos la confusión y el arco:

¿Quién podría quitarme ahora
este derecho mío a la tristeza?

sábado, 22 de octubre de 2011

EL PULSO II





Tengo la voluntad arrodillada
y escarbo con los dedos la conciencia
de amar en lengua viva.

Resbalan los meandros de la noche
sobre mis tiernas vértebras,
el duelo,
la música,
ese temblor de agujas cimbreantes
que estalla en la garganta de los mirlos.
Qué inmensa pequeñez me sobrecoge.

Renazco en el arrullo de la bestia
y sigo siendo frágil,
me cabe entre los ojos la desnudez entera
esa palabra-espina que puja por la rosa,
el miedo,
la vena retorcida de la noche
sangrando oscuridad.
Estoy mordiendo a gritos la belleza.

Lo no visible crece
un animal impuro dibuja sus contornos
y el corazón se enciende de lirios y de sables.
Es la hora del pulso:
el instante marino de la tierra
donde los cuerpos gimen su contrario.

Se duele el tiempo escrito
como una herida incierta en los relojes
como un retal de lluvia en la cartera.

¿A dónde van mis alas?
¿Qué invierno han inventado los cristales?

Me habita una mujer de triste lengua
una mujer pequeña
perdida entre millones de mujeres,
la única visible.

miércoles, 19 de octubre de 2011

mié R coles


en la próxima campaña
por españa
hay un aspecto
ni toda vaciedad es lo vacuo
ni es ecológico todo lo ecuo
aunque se quiera ver recto

el triángulo isósceles

ni eternamente el miércoles
ha de ser de mierda
ni todos los tiempos tristes
ni todas las telas seda
ni todas las teclas blancas
ni el sentimiento moneda
ni la avaricia bondad
andan sueltos por los montes de piedad
los cazadores de primas
no tienen veda
son como limas
no dan tiempo para huir
llegará en enero
o en febrero
el secuestro total del dinero
la seriedad de los corderos
los bancos
en el poder
no necesitan poner
su máscara a sonreir
con su debe y con su haber
sumo y sigo
a los amigos
de los moñigos
los banqueros
entienden siempre mal
el verbo repartir
se agrupan en bancadas
identificadas
habrá que atajarlas
desarticularlas
detenerlas
juzgarlas
encarcelarlas
son las peligrosas
bandas financieras
tratémoslas como a fieras
todo ha cambiado
todo ha de cambiar
por dentro y por fuera del bar
lejos o cerca de la mar
podrido
gastado
criminal
maldito capital
no queremos tus eres
el trabajo te da igual
esa es tu condición
esta es nuestra R
el fonema vibrante de la R
Roja de pétalo de hoguera
Rebelde raiz contra muro
República púbica
Razón
Revolución

lunes, 17 de octubre de 2011

sábado, 15 de octubre de 2011

viernes, 14 de octubre de 2011

miércoles, 5 de octubre de 2011

mortal desmemoria


ahora estoy aquí
en casa
conviviendo
con las mismas realidades que los flujos de capital
que los mercados de valores en otoño

en mi casa
disfruto aún lo que nos van dejando
de la buena vida

en el país de los nadie no me reclamen paternidad
ninguneados los nada nos quedaremos solos
como piedras sordas

y una máquina o algo nos preguntará
donde estábamos el cinco de octubre del once
los días y las noches posteriores
las terroríficas madrugadas anteriores

como no grité fuerte
como solo supe apenas armar unas letras
para disparar palabras insignificantes

cuando otra guerra de rapiña
destrozaba los mejores hospitales de AFRICA
cuando las escuelas en Sirte
directamente
pasaban a ser cárceles
de la Odisea del Amanecer

lunes, 5 de septiembre de 2011

mercad malditos

oro
patrón
dueño de toda tranquilidad
encarga mutar el fundamento de la risa
el valor de mercado futuro al que se compra la carcajada de un niño
consumamos la alegría
hay que esconder la que pudiera acumularse
que no se la apropien
que no la encuentren
compartidla
este mismo instante
mañana puede ser solo miedo

sábado, 3 de septiembre de 2011

nosotros

domingo
hoy tengo una mañana propia y común
por pensar que ya somos casi helechos
u orugas

soy de un antes que pudo haber no sido nube trigo mar madera o sal
sino comunismo con dentadura


con los años
remarcando la linea que nos separa crece sin cambiar
la distancia
entre cada y cual

unos viendo venir la vida mientras se recortan las uñas de los pies
como para no arañar la tierra en vano

otros mirando lo próximo
como flecha tensa que enfila su futuro instantáneo e individual
y doblan sin partir el arco diario
su cabo de horno particular de esa jornada

ignorantes de la cortísima trayectoria
que termina siempre inescrutable
clavada en una oscura nada cualquiera
en un mar sin luna
tan frío


sábado, 27 de agosto de 2011

inertes


Cadáveres abandonados en el hospital del barrio de Abú Salim, en Trípoli, ayer. AP / FRANCOIS MORI
Cadáveres abandonados en el hospital del barrio de Abú Salim, en Trípoli, ayer. AP / FRANCOIS MORI
no es mentira
es la historia
no estamos obligados a soportarlo
no estamos obligadas a soportarla
pero lo continuamos haciendo
y la historia oficial nos miente hasta su risa

abarcan un poder tan bruto
suelen ser infantiles por su semivaciedad
los burócratas del pentágono
los rebeldadores franceses e ingleses norteamericanianos
los sublevadores norteamericanenses europeistianos
europeisianos europeistas
malabarismo de ismos y anos
disfrazan el cuerpo desnudo de la historia
mitos y mentiras descaradas tapan la carne caliente de la historia
con teles y telones
la intentan talar

como casi siempre
ridículos cazadores cazados

no son inventos ni mitos las crueldades del capital
solo son parte de la verdadera historia
la desnuda
la no revestida

como siempre pasa
la ampliamente difuminada y difundida ayuda humanitaria

empobrecedora ayuda humanitaria destruir escuelas
dejar el agua la tierra el aire
los hospitales envueltos en uranio empobrecido

no le preguntó la tormenta su opinión a las víctimas atormentadas

ni la brutal descarga consultó a sus bombardeados antes de matarlos así

como siempre:

FATALISMO DIALÉCTICO

o inertes somos complices cooperantes de la masacre
o nos solidarizamos con la Legalidad de las Flores y su Pueblo Desértico
con la batalla gallo alfa defensiva contra la OTAN
o nos metemos en monasterios
conformados por restos de paises que creen en el campo
en la plaza
en el valor de la fruta pública
en las gallinas sueltas
en lo común

sábado, 20 de agosto de 2011

antipapático

ni zumo negro de sotana empapada
ni sumo pontífice
ni papaflauta ni papapepé
ni paparucha ni papanata ni papacaliente ni papasuave
la trágica ave sin plumas aladas que atrapa del aire
las alegrías
para guardarlas en la gaveta de su nada nido
soy yo tampoco
ni el tren de mercancías rebosando
con las útimas novedades carismáticas para peregrinos
soy yo
yo no soy pan de mesa ni pan de saco ni pan comido
pero pienso en el trigo
sintiendome parte
de una futura espiga más



viernes, 19 de agosto de 2011

Más flexibilidad, más austeridad, más regresión fiscal, más pobreza, más de los mismo…
CEOE Tenerife, precariza que algo queda

Leyendo el último comunicado de la Ceoe-Tenerife experimenté un deja vu, primero tuve una tremenda sensación de familiaridad ante la retahíla de exigencias que luego se transformó en sobrecogimiento. Me asaltan las dudas y hasta me pregunto si la reforma laboral ha sido realmente aprobada, si los recortes salariales son sólo una tempestuosa amenaza que todavía no se refleja en las nóminas, o si la flexiseguirdad es simplemente una palabreja para el quebranto y la tortura… Lo cierto es que los dirigentes empresariales parecen engullidos por un bucle de requerimientos que se repiten a diario, un machacón día de la marmota que amenaza constantemente nuestros derechos sociales y laborales.

Hoy, igual que ayer, exigen mano dura con “esos (cinco millones van ya) que se apuntan al paro porque sí”, con los funcionarios que, como apuntó el presidente porque sí de la Ceoe, Juan Rosel, “son unos prepotentes e incumplidores”. Pero no contentos con ello, siguen apretando a las clases populares, recortando presupuestos públicos en las políticas sociales y en servicios esenciales o restringiendo el acceso a las pensiones y prestaciones sociales. Hoy, igual que ayer, CC.OO. y UGT renuevan su deslealtad y desvinculación de la clase trabajadora firmando con el Gobierno de Canarias y la patronal la segunda entrega del Pacto Social por la Economía y el Empleo y el Pacto por la Sostenibilidad de los Servicios Públicos, donde se condensa el estrepitoso y reiterado fracaso de las políticas puestas en práctica por el Ejecutivo de Paulino Rivero. Un 30% de paro y unos servicios públicos destartalados y encabezando todas las listas negativas del Estado así lo atestiguan.

Por sus demandas y lamentos hemos conocido que son ellos, los empresarios, los que verdaderamente sufren los estragos de la crisis en Canarias y no los miembros de las más de 16000 familias que sobreviven con 180€ mensuales o de las 95000 que lo hacen con 350, o ese precariado al que vampirizan estos hooligans neoliberales con jornadas laborales interminables y sueldos de miseria. Eso es pecata minuta comparado con las subvenciones que perderán los empresarios por el ajuste presupuestario del Gobierno autónomo y que probablemente haya provocado que José Carlos Francisco, presidente de la patronal tinerfeña, no pudiera celebrar su cincuenta y un cumpleaños rodeado por los más de cien invitados en el mismo y lujosísimo hotel en el que apagó las 50 velas del anterior. Cómo preocuparse por la suerte que puede correr un número indeterminado de personas, cómo detenerse en cuestiones tan prosaicas cuando están llamados a salvar la economía isleña, esa patria para dinerientos, emprendedores, empleadores y buscavidas.

Por ello, sus recetas para estos tiempos de crisis capitalista siguen siendo las mismas que en tiempos de bonanza – más reformas laborales, más precarización, más recortes de servicios esenciales, más exclusión social, más privatizaciones, más desregulación, más regresión fiscal, más pobreza- aderezadas con quejas coyunturales cuando el Estado de Derecho despierta puntualmente de su impuesto letargo, ahora es la Inspección de Trabajo quien sabotea su ímproba labor, antes habían sido los inspectores de hacienda, a los que aún hoy siguen responsabilizando estúpidamente del hundimiento de la economía canaria por no permitirles una RIC a la carta.

Se entiende, por tanto, que en sus salidas a la crisis no aparezca ni una palabra sobre la necesidad de potenciar los mecanismos de inspección para la lucha contra la evasión fiscal, el incumplimiento de convenios o la economía sumergida, sobre todo teniendo en cuenta que este empresariado isleño ultraperiférico trapichea anualmente con unos 6.900 millones de euros de dinero negro, situando a S/C de Tenerife como la provincia con mayor tasa de fraude fiscal, nada menos que un 35,7% del PIB, según el informe de los Técnicos del Ministerio de Economía y Hacienda (GESTHA) en el periodo 2000-2009. Y menos ahora, no mentemos la soga en casa del ahorcado, cuando están rogándole al Psoe que les vuelva a permitir invertir capitales RIC (Reserva de Inversiones Canarias) en deuda pública. El nirvana del estafador, es decir, convertirse en prestamista, paradójicamente, de quien les exonera de pagar impuestos, o lo que es lo mismo, vender el cochino a quien se le robó.

Los economistas neoliberales, los técnicos institucionales y corporativos siguen haciéndonos creer que gozan de la misma infalibilidad que se le atribuye al Papa.De ser cierto ya habríamos remontado el vuelo pues cada nueva medida impuesta era etiquetada como necesaria, ineludible y, sobre todo, como solución definitiva –rescate de los bancos, reforma laboral, congelación de salarios y pensiones, perdida de derechos sociales, y vuelta a empezar-. De eso se trataba, de engañar, de embaucar, de estafar hasta convertir a las clases populares en las víctimas de los mercados y sus aliados autóctonos.

En esta lógica es donde debemos situar toda la acción de la Ceoe y de su presidente, José Carlos Francisco, que fue cocinero antes que fraile ya que a su exitosa carrera como asesor y analista financiero le precedió su etapa de funcionario público como Consejero de Economía y Hacienda del Gobierno de Canarias donde también se le presuponía esa clarividencia de la que sigue haciendo gala hoy, aunque la Audiencia de Cuentas de Canarias llegó a considerarlo más como un Houdini capaz de hacer “desvanecerse” más de 40.000 millones de pesetas para ocultar un déficit.

Pero como dijo alguien, las finanzas son sólo el arte de pasar el dinero de mano en mano, hasta hacerlo desaparecer ¿No? Pues eso, así nos va.

EL INVISIBLE



Barrio de Russafa (Valencia 2001)


Al pasar por el filo del tiempo, el invisible ya ha sacado sus
agujas de madera, su lengua-azúcar, el paso lento que se mira
en el cristal de los escaparates.

Al pasar por el filo de esa esquina, el invisible cruza lo que es
con lo que los otros ya le prefiguraron, y es hambre densa lo que
aquí encuentra: sed de verse no más reconocido.

Al pasar los dedos por su frente, ya no es más el invisible, lo que
así otros le tumbaron en la cara, —exótico : perro : amenazante.

Abre un libro en cada banco del parque, araña todas las páginas
posibles con una cuchilla de afeitar, pronuncia una tormenta.

Se llama Fadwa Zayyad, el mejor poeta en su país, antes de que
todo reempezara.


sábado, 6 de agosto de 2011

DISCURSO DE EVA


Hoy te saludo brutalmente:
como un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?

Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte "mi vida"
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece de llama.

De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero, no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.

Amor...
(¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise poner que ya te odio.)
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el futuro?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?

Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta...
Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.

Ayer soñe que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
éste es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Y a la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.

Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para siempre.
ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.